Una historia sobre peso, miedo y liberación.
Hubo un tiempo en el que todo pesaba.
No porque las cosas fueran demasiado grandes, sino porque yo me aferraba a ellas con demasiada fuerza.
Me aferraba a historias que ya no eran mías, expectativas que me habían impuesto, a heridas que confundí con identidad.
Me aferraba incluso al dolor, como si soltarlo fuera traicionar una parte de mí, y cuanto más retenía, más pequeño me volvía.
El mundo se estrechaba, la respiración se hacía corta y cada decisión parecía una cuerda tensada al límite.
Era como vivir dentro de un puño cerrado y lo peor de ese momento no fue el sufrimiento, sino la sensación de que no había salida.
Creía que si soltaba, perdería control.
Creía que si dejaba ir, me quedaría vacío.
Creía que si aflojaba la mano, todo se rompería, pero lo que se rompía era yo.
Hasta que un día entendí algo simple y brutal:
No era la vida la que me estaba reteniendo… era yo quien no la dejaba moverse.
Soltar no fue un acto heroico, ni fue un ritual solemne, fue un cansancio profundo, un “ya no puedo más” que se convirtió en rendición.
Y en esa rendición, por primera vez en mucho tiempo, entró aire.
Soltar no me quitó nada, me devolvió espacio, me devolvió presencia, me devolvió a mí.
Hoy miro ese peor momento con una mezcla de compasión y gratitud.
Porque fue allí, en ese punto donde no podía soltar nada, donde descubrí que la vida no se sostiene con fuerza, sino con apertura.
Deja una respuesta